Typologie d'une (chanteuse) ratée

Elle avait presque du talent... Après quelques "gros événements" devant quelques centaines voire un petit millier (si, si ça paraît étrange mais c'est vrai), la voilà réduite à chanter dans sa salle de bain quand l'appartement est désert. Parce que désormais, ses prouesses vocales n'ont plus grand chose à envier à celles d'un crapaud aphone... Elle, c'est Dame Frénégonde, bien évidemment. Comment elle en est arrivée là ? Si seulement elle en avait la moindre idée...

Fatiguée d'être la frontwoman en carton de groupes qui l'ont toujours considérée comme la cinquième roue du carosse (on ne reviendra point sur mon incapacité chronique à faire valoir mes opinions et me faire respecter), peut être. Morceaux appris en cachette parce que non, décidément un musicien ça n'intègre pas qu'un chanteur n'a pas une capacité vocale infinie, textes jugés trop "personnels" (ah, bon...) idées considérées comme stupides jusqu'à ce que la même émane d'eux et que tout d'un coup, elle soit lumineuse. Sans parler des hypocrisies en tout genre et relations malsaines résultant bien trop souvent de la "vie en groupe". Il me paraît judicieux de préciser que ce sont là diverses expériences mises bout à bout et non un seul et même groupe (sinon ça aurait été assez apocalyptique, isn't it?). La vie de chanteur n'est pas rose, mais alors celle de chanteuse, mes bons amis... n'a rien d'une sinécure. Ici un article très juste issu du blog de Neve link, j'espère qu'elle ne m'en tiendra pas là rigueur .

J'aurais voulu, comme bien d'autres, en faire un métier, du moins une source de revenus (bien loin de la star ac' et autres inepties du genre, je parle d'art musical, le vrai et du métal en plus), mais force est de constater que je n'en ai plus guère la force, ni les capacités et encore moins l'occasion. Et comment travailler avec des gens incapables de vous respecter ? Me voilà donc une vulgaire chanteuse de salle de bain et parfois ça me fend le coeur ! Panne d'inspiration textuelle, manque de temps pour pratiquer (ça vous paraît étrange ? et pourtant...) et sangle abdominale ouverte (et mon doux héritier appuyant sur mon diaphragme comme un forcené) sont venus à bout de mon courage et de la maigre estime de ce qu'il aurait pu rester de mon talent. 

Tout comme j'entretenais le rêve secret d'être modèle gogoth. Mais n'étant ni hyper lookée, ni un canon de beauté (la Grosse Bertha tout au plus) ni idéalement faite et de surcroît enceinte (depuis mes mensurations frôlent le "90 90 90 pareil pour l'autre cuisse"...) je garde ce projet enfermé dans une boîte dont j'ai jeté la clef... Car il va falloir à votre douce Frénégonde un abonnement d'un demi siècle en salle de sport avant de retrouver un corps digne d'être photographié ne serait-ce que sur un album de vacances.

Loin de moi l'idée de geindre, je me suis fait une raison, je chanterai donc "à la volette" entre deux couches !

Yours faithfully

Frénégonde